Der stille Tod und die Macht des Duftes
Das beleuchtete Taxi stand im Licht der alten Straßenlaterne unter einer großen Kastanie. Durch den Schnee, der die Äste überzogen hatte, sah der Baum mit seiner gewaltigen Krone nicht mehr ganz so kahl aus. Auch der angrenzende Park wirkte durch das Weiß frisch und rein. In wenigen Tagen würde es anders aussehen, wenn es wärmer werden, der Schnee zu schmelzen beginnen und sich der Schmutz der Stadt im Weiß zeigen würde. Doch vorerst, so hatte zumindest der Nachrichtensprecher im Autoradio angekündigt, würde es kalt bleiben. Ronny, der Taxifahrer, kratzte sich unter der braunen Wollmütze am Kopf. Eigentlich nannten ihn alle Ron, nur seine Mutter nicht. Schon als Kind hatte er die Schultern hochgezogen, wenn sie hinter ihm laut seinen vollen Namen rief. Doch das war nun schon über dreißig Jahre her. Er fuhr seit dem Morgen dieses Taxi und weil sein Kollege sich für heute krankgemeldet hatte, würde er noch bis zum Abend hinter dem Lenkrad sitzen. Ron resümierte den bisherigen Tag und